Je lis actuellement la correspondance de v. and v. J’aime bien les appeler ainsi vita sackville-west et virginia woolf. Ma lettre préférée de virginia est encore peut – être celle du 18 février 1927, (vita est en Perse pour ne pas changer), virginia  s’y montre amoureuse, espiègle et crue dans l’anecdote relatée, se fardant de mystère, tristement occupée à des tâches aussi passionnantes que « supprimer des virgules » et les remplacer par des points-virgule. La tonalité est d’une grande légèreté. Vita, à la même période, confie son ennui des dîners diplomatiques, ses randonnées au fin fond de la Perse, sa grande nostalgie de virginia, pense à la solitude comme à une délivrance de la vacuité des mondanités (en vraie intellectuelle…) Je m'attache donc quelque peu aux vi et m'en retourne, moi, telle un v banissant rigoureusement (presque) toute mondanité,ne pouvant randonner ni en Perse ni au  Québec (pays exotique choisi au hasard), je m'en retourne disparaître dans le grand livre rose.

… Et ils disent que la vie est un rêve :

                                                             non pas ;

pas seulement un rêve. Le rêve est une part de la vie.

Une part confuse, dans laquelle le visage et

l’être s’acharnent l’un contre l’autre, se tressent l’un à l’autre,

comme des animaux d’or, rois de Thèbes

repris à leur mort (qui se brise).

Le rêve est la traîne de brocart qui tombe de tes épaules,

le rêve est un arbre, un éclat fugitif, un bruit de voix- ;

un sentiment qui commence et s’achève

est rêve ; un animal qui te regarde dans les yeux

est rêve un ange qui jouit de toi

est rêve. Rêve est le mot qui d’une douce chute

tombe dans ton sentiment comme un pétale

qui s’accroche à ta chevelure : lumineux, confus et las-,

lèves-tu seulement les mains : c’est encore le rêve qui vient,

et il vient comme tombe une balle- ;

tout, ou presque, rêve-,

                                       et toi, tu portes tout cela.

Tu portes tout cela. Et avec quelle beauté tu le portes.

Chargée de lui comme de ta chevelure.

Et cela vient des profondeurs, cela vient

des hauteurs jusqu’à toi et par ta Grâce…

Là où tu es, rien n’a attendu en vain,

nulle part autour de toi il n’est fait de tort aux choses,

et c’est comme si j’avais déjà vu

que des animaux se baignent dans tes regards

et boivent à ta claire présence.

Mais ce que tu es : cela seul je l’ignore. Je sais

seulement chanter ta louange : cercle de légende

autour d’une âme,

                              jardin autour d’une maison

dans les fenêtres de laquelle je vis le ciel-.

Ô tant de ciel, s’en allant, vu de si près ;

ô tant de ciel sur tant d’horizon.

Et quand c’est la nuit- : quelles grandes étoiles

ne peuvent manquer de se refléter dans ces fenêtres…

Rainer Maria Rilke

Poèmes à la nuit