Chaque toile était la mosaïque méticuleuse et stupéfiante de petits morceaux d'univers liquide longuement regardés à la loupe. La lumière y rampait coulait explosait    Ou bien elle s'emparait de la matière inerte par capillarité, la portant à incandescence."

Voilà que je range  tous ces papiers qui encombrent et que je tombe sur une page  volante  de journal  plus ou moins très intime et que je vous livre donc l'intime :

"16/11/07

Café. Grève. Monde. Le Monde des livres. "Mes sentiments dévoués" Claire Paulhan ou je ne sais plus quoi de dévoué. Etre libraire, être dévouée à la pensée et à la culture, créer ce climat où les pensées circulent, de la chaleur et de l'énergie, de l'échange, du contact.
Lorsque je lis Nancy Huston sur Annie Leclerc, l'impression de lire ma pensée qui n'avait pas pris le temps de se dire.
Comment ça se fait cette universalité?
"Ne plus quitter ce lieu de l'écriture, accueillant jusqu'à la plus radicale aphonie l'absence de tout lieu. Lieu vivant de mon deuil.
Lieu de l'absence, de la présence dérobée.
Il n'y a d'autre lieu que celui du livre.
La vie est un rêve.
Quand j'étais une enfant, je rêvais de vivre.
Après j'ai vécu de rêves.
Et maintenant je rêve que j'ai vécu."
Il n'y a rien de plus universel que nos rêves.
Je vois dans le monde qui m'entoure l'absence d'issue, il faut lutter pour l'ouverture du coeur et de la tête, manoeuvrer au milieu des tensions avec cette impuissance, ce poids. Il y a un abris pour l'avalanche en soi.
Annie Leclerc ou Pessoa. Pessoa ou être humain  X aurait pu écrire cela. Personne. Ce qui se passe lorsqu'on écrit, on effleure, on tient du bout des doigts une manière de dire, un possible de quelque chose au fond de soi qui n'a pas de mots ou pas que ceux que l'on choisit.
J'avais écrit un texte intitulé "Lieux !" et cet autre "DésOrdre" et il y avait ces paradis sans lieux faits de moments, ces instants.
Elles me touchent au plus profond. Les amies.
[...] Parfois je ne sais plus si je dois mettre des mots encore, les voler au temps ou les laisser partir, luxe de ce choix.
C'est un moment.
Je suis pleine de devoirs.
Lieu de l'écriture. Lieu.
Je ne sais plus où.
[...]"

Fausse manif de droite: «Tous tout seul, tous tout seul, ouais...»

Bein, voilà.
Hoyanhn (pour changer un peu) a dit :
"Tu as le droit-l'autorisationd'écrire ce soir."
Ce soir, je refête l'endormissement de l'écriture décidée en mon âme et conscience début septembre et puis mes trente années d'écoulement de la vie déjà sur cette terre.
Ce soir, les hommes tournent encore, just like  me.
Lâchtaplum s'endort avec ses quelques trois années sur cette toile, Sterenn (ou moi-même apparemment) continue à observer le monde avec les méthodes du monde : se  bourrer la tête de milliards de notions à articuler entre elles avec  logique humaine. J'observe, donc, jouet  humaine dans la main des humains le monde humain qui valse dans mes humaines menottes. (Non, je ne traduis pas).

Je prévois une évasion et un retour dans le temps éternel sans pression ni stress, ceci dans une année, moment où j'atteindrai le zen absolu, éternité dans le temps à peu près ça.
Et puis je prévois un retour de ma plume ici-même avec force conseils de bouquins, trucs et bidules parce que c'est tellement moi.

Sur ces tournissantes30 nouvelles 30dans l'30alambiquementisme de mes 30motsmes incomprehenssiblissimes, je vous abandonne à votre temps plus ou moins humain selon la nature de votre être occidental, hommes et femmes clignotant de loin en loin sur la toile 30rêvée du monde.

biz30mmes