Quand est-ce que je vais rentrer à la maison? Des arbres qui parlent dans une autre langue, des nuages qui ne m'appartiennent pas, le patriarche communique avec la cour céleste au moyen de son téléphone portable : c'est un homme grand avec des petites mains, délicayes, sensibles : elles tiennent les couverts par la pointe, avec la pince de leurs phalanges. Des moines sous une tonnelle : je ne les reverrai jamais plus. A Nuremberg des cathédrales, des églises, l'anneau en or, accroché à des grilles, que l'on tourne pour qu'il porte bonheur. Mon pays très loin d'ici : si je pense à lui, un battement de coeur comme avant un baiser. Après les autographes, pendant que j'écris dans ma chambre, des heures médiévales à une horloge perdue quelque part. Sur mon oreiller un chocolat pour traverser le sommeil, cadeau de la direction. On me tend un marqueur pour signer une affiche avec ma photo dessus : j'en profite pour cacher ces traits qui ne sont pas les miens, pour leur dessiner une moustache. Je crois que mon idée n'a pas plu : ça se voit à leurs yeux encore plus transparents, à une petite crispation bien élevée sur leurs visages incroyablement blancs. Quand est-ce que je vais rentrer à la maison, zut?

extrait de la chronique "Les petits ruisseaux font les grandes rivières" issu de Livre de chroniques IV d' Antonio Lobo Antunes, traduit du portugais par Michelle Giudicelli.


enfin, une lecture à se mettre sous la dent.

bein , lachtaplum fait semblant de mourir et la pub c'est sans mon autorisation.

Vous êtes vous demandé quel objet vous étiez ? Non, et bien, vous devriez :

http://www.everyoneweb.fr/ingrat/

puis cliquez sur psychotest !


si vous en avez marre de ne lire que de la chi-otte, voici, ça c'est quand même pas mal, voire même TB+++

http://www.critique-livre.fr/litterature/de-niros-game-de-rawi-hage/



A plusme mes petitounE-s.

pour celulx (l'histoire du féminin et du masculin, c'est en voie de non réglementation) qui ne savent pas quoi lire : http://www.critique-livre.fr/litterature/blues-pour-julie-de-pierre-pelot/

oOui, lâchtaplum est dead mais il fallait que je crie une dernière fois : ce livre est génial !!!! j'en suis aux trois quart, mais je sais que ce livre Mon maître mon amour D'Hoda Barakat (chez Actes Sud)  ne me décevra pas car il est déjà un chef d'oeuvre d'intelligence et de sensibilité.

extraits:
" J'arrose l'espace de coups de feu. Je m'enorgueillis de ma force, de la splendeur de mon corps. J'éprouve une immense gratitude tandis que mon regard erre parmi les cadavres. Je ne ressens aucune fatigue; ni lassitude, ni abattement. La route s'étire toujours jusqu'à l'horizon. Les gens ne cessent de sortir des petites maisons et des immeubles bas, bien qu'ils sachent ce qui les attend et me craignent. Ils sortent comme s'ils me demandaient la grâce de les tuer. Juste un instant d'épouvante dans leurs yeux, comme un éclair furtif avant que je tire.
Une musique divine, énorme, remplit l'espace. Une musique descendue de la coupole céleste se répand sur moi comme pour me bénir tandis que je les abats un à un. Le chant des bourreaux entre dans le corps des tués par leur tête éclatée, par les orifices rouge et noir... Le chant des bourreaux ? Je ne suis pas un bourreau. Dieu n'est pas un bourreau quand il anéantit les hommes, purifie la création. Dieu n'est pas un bourreau lorsqu'il envoie les déluges, fait entrer en irruption les volcans, secoue la terre comme un arbre dont les fruits ont mûri jusqu'à la pourriture ultime. La pourriture ultime. "

" Je ne comprends pas la mer. Ni rien d'autre. Je n'avais jamais voyagé. Ni sur mer ni dans les airs. Je n'avais jamais quitté mon pays, ma vie petite, réduite. Qui a enflé comme une tumeur maligne. Comme le ballon des cauchemars qui m'effrayaient."

"Il m'arrive de songer que je suis pour Samia un objet cabossé, ou un papier froissé, qu'il suffirait de lisser. Ou bien un ballon flasque, et il suffirait d'un peu d'air pour le regonfler, pour qu'il retrouve sa rondeur et ses couleurs. Ou une plante d'appartement que ses propriétaires ont oubliée, et un peu d'eau ou d'attention suffirait pour qu'elle retrouve son éclat, sa verdeur, qu'elle reprenne vie, splendeur, et même félicité."

Mais, c'est misérable de balancer quelques citations comme cela ... car c'est un roman formidablement bien construit, au rythme excellent, cruel et sensible à la fois, d'une grande force poétique. Oui, et puis, le côté sad song n'est jamais pesant, ne tombe jamais dans le pathos et le rythme est -encore une fois- trépident ! (un bouquin 4 étoiles, quoi !)

Ces informations étaient assez exceptionnelles pour être hurlées du haut du toit complètement dead de lâchtaplum (jusqu'à nouvel ordre, on ne sait jamais), j'ai pensé que je pouvais les lâcher de toute ma molle vigueur parmi les vivants !
Vous tout-s-e-s qui savez que le temps de lire se vole au nécessaire, et bien, ruez vous dans les librairies !

Moi : Tu l'avais lu toi, Lucia Etxebarria ?

Yop : Oui.

Moi : Et tu avais aimé ?

Yop : Oui. J'aime pas Béatriz comme prénom.